Fanatismo*

Minh'alma, de sonhar-te, anda perdida

Meus olhos andam cegos de te ver!

Não és sequer razão do meu viver,

Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...

Passo no mundo, meu Amor, a ler

No misterioso livro do teu ser

A mesma história tantas vezes lida!

«Tudo no mundo é frágil, tudo passa...»

Quando me dizem isto, toda a graça

Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:

«Ah! Podem voar mundos, morrer astros,

Que tu és como Deus: Princípio e Fim!...»

*Florbela Espanca

Velório de Inverno*

Em memória do meu tio-avô,

 Arnaldo Mesquita.

Acabas de chegar. Está muito frio:

poucos amigos e alguns parentes

vão falando em surdina e entredentes

de quem já não existe - era teu tio

e tinha a vida presa por um fio

que se quebrou enfim. Tudo o que sentes,

para lá das conversas inocentes,

é a alma a gelar no arrepio

da infância a despedir-se enquanto chora

pessoas e lugares que cada hora

dentro de ti transforma em nevoeiro.

À saída descobres, absorto,

que também tu começas a estar morto

na fria madrugada de fevereiro.

*Fernando Pinto do Amaral.

Onda a onda*

Onda a onda o desejo no

teu rosto de mágoas e de torres

levemente descaídas para

onde não sei se nasces ou se morres

quando os meus dedos cítara a cítara

tocam a música do teu corpo nu

lá onde os teus mistérios serão meus

e chegarei às margens onde tu

talvez então me digas quem é Deus.

*Manuel Alegre.

Para ti*

Foi para ti

que desfolhei a chuva

para ti soltei o perfume da terra

toquei no nada

e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras

e todas me faltaram

no minuto em que talhei

o sabor do sempre

Para ti dei voz

às minhas mãos

abri os gomos do tempo

assaltei o mundo

e pensei que tudo estava em nós

nesse doce engano

de tudo sermos donos

sem nada termos

simplesmente porque era de noite

e não dormíamos

eu descia em teu peito

para me procurar

e antes que a escuridão

nos cingisse a cintura

ficávamos nos olhos

vivendo de um só olhar

amando de uma só vida 

*Mia Couto,

Outubro 1981. 

Aprendizagem*

As coisas estão no mundo

Só que eu preciso aprender

Paulinho da Viola.

Eu, a medida de todas as coisas?

As coisas estão no mundo

e todos os dias me espanto com elas.

Espanta-me o grito profundo

dos violentos pássaros matutinos.

A pedra inerte

no meio do caminho

ou servindo de aríete

nas mãos do indignado estudante coreano

espanta-me.

Maior mistério não há

do que a cruel sucessão das estações,

ano após ano.

Assustam-me os sons

eclécticos do quotidiano:

buzinas, choros, canções.

Igualmente: o áspero açoite

do vento nas árvores

fragilizadas.

Como um insecto cego e iludido,

sou atraído pelo fascínio da noite.

O oceano emociona-me,

assim como as rimas pobres:

amor e flor,

coração e paixão,

por exemplo.

Odeio injustiças, mas cometo-as,

fingindo desconhecimento.

Eis a minha única certeza:

tarde ou cedo,

serei triturado pelo velho moinho da morte,

cujas velas reinam, obscenas,

sobre todo o azar

ou sorte.

Mas estou vivo

e estou no mundo.

Ignorante e sábio,

doce e agressivo,

cobarde e capaz

de descobrir a coragem

no fundo do medo,

ingénuo e cínico,

em incessante aprendizagem:

eu, a medida de todas as coisas.

*João Melo.

Terror de te Amar*

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo

Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa.

*Sophia de Mello Breyner Andresen.

Four Weddings And A Funeral.

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,

Prevent the dog from barking with a juicy bone,

Silence the pianos and with muffled drum

Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

Scribbling on the sky the message He Is Dead,

Put crepe bows round the white necks of the public doves,

Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

My working week and my Sunday rest,

My noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;

Pack up the moon and dismantle the sun;

Pour away the ocean and sweep up the wood.

For nothing now can ever come to any good.

W.H.Auden.

[Mãe, cada palavra que me ensinaste repete mil vezes o teu nome.]*

mãe, cada palavra que me ensinaste repete mil vezes o teu nome.

*José Luís Peixoto.

Paixão*

Ficávamos no quarto até anoitecer, ao conseguirmos

situar num mesmo poema o coração e a pele quase podíamos

erguer entre eles uma parede e abrir

depois caminho à água.

Quem pelo seu sorriso então se aventurasse achar-se-ia

de súbito em profundas minas, a memória

das suas mais longínquas galerias

extrai aquilo de que é feito o coração.

Ficávamos no quarto, onde por vezes

o mar vinha irromper. É sem dúvida em dias de maior

paixão que pelo coração se chega à pele.

Não há então entre eles nenhum desnível.

*Luís Miguel Nava (1957-1996).

Plano*

Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor

que se despeja no copo da vida, até meio, como se

o pudéssemos beber de um trago. No fundo,

como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na

boca. Pergunto onde está a transparência do

vidro, a pureza do líquido inicial, a energia

de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta

são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa

da alma suja de restos, palavras espalhadas

num cansaço de sentidos.Volto, então, à primeira

hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,

esperando que o tempo encha o copo até cima,

para que o possa erguer à luz do teu corpo

e veja, através dele, o teu rosto inteiro.

*Nuno Júdice.

Regresso.*

Regressas a casa, onde

regressas? A sombra espera

a tua sombra, um disco

ouvido no escuro. Regressas

a casa, mas tens a chave

e não a porta, ou o contrário,

ou a chave e a porta e mais nada.

*Pedro Mexia.

Domingo.*

Não há pessoas normais

mas se houvesse seriam

muito parecidas a estes

e estas colegas de liceu

ou faculdade que passeiam,

conjugais, aos domingos,

sem nunca terem visto

de perto o medo ou o céu

que não nos protege.

*Pedro Mexia.

[Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante]*

Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante

o sono - a ausência não te apaga como a bruma

sossega, ao entardecer, o gume das esquinas. Há nos

meus sonhos um território suspenso de toda a dor,

um país de verão aonde não chegam as guinadas da
morte e todas as conchas da praia trazem pérola. Aí

nos encontramos, para dizermos um ao outro aquilo

que pensámos ter, afinal, a vida toda para dizer; aí te

chamo, quando a luz me cega na lâmina do mar, com

lábios que se movem como serpentes, mas sem nenhum

ruído que envenene as palavras: pai, pai. Contam-me

depois que é deste lado da noite que me ouvem gritar

e que por isso me libertam bruscamente do cativeiro

escuro desse sonho. Não sabem

que o pesadelo é a vida onde já não posso dizer o teu

nome - porque a memória é uma fogueira dentro

das mãos e tu onde estás também não me respondes.

*Maria do Rosário Pedreira [Lisboa, 1959]