Os sonhos são os factos virados do avesso pela teimosia em sermos coisa diferente da que nos prende aqui. Com a idade, vamos perdendo esse espaço de liberdade, imenso aos olhos da juventude. O que fica no espartilho da finitude é um eco de um tempo sem tempo como se a verdade fosse feita de uma leveza fresca. Durante quanto tempo poderás dizer: "Esta é a vida em que eu sou inteiro" ou "Estes dias estão cosidos por dentro, com as linhas da minha vontade." (?) Sempre é um instante na brisa. Que passa.
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